ALÉM DOS CINQUENTA TONS DE CINZA

UMA CANETA COMPACTA ENTRE OS DEDOS, O CÉU CINZA INTENSO INSPIRA OS OLHOS ATENTO DE UM ESCRITOR SOLITÁRIO,
EM MEIO AO CAOS DA VIDA URBANA.
EM UM QUARTO PEQUENO, ONDE DUAS CAMAS RÚSTICAS DIVIDEM O MESMO ESPAÇO
E EXPRESSIVA FORÇA DAS PALAVRAS HÁ DE SURGIR.
ENTRE AS CAMAS UM VIOLÃON NEGRO QUE INSTRUMENTALMENTE CONSPIRA COM A HARMONIA
METRICAMENTE ORGANIZADA DAQUELE ESPAÇO.
O RONCAR DO INDIVÍDUO AO LADO É CONSTANTE, UMA SEQUÊNCIA CRONOMETRADA,
QUE DE TÃO PROFUNDO DESPERTA ATÉ OS GATOS QUE DORMEM LÁ FORA.
SOBRE A CAMA, LENÇOIS BRANCOS, COM FLORES AZUIS; NA PAREDE UMA TELA ABSTRATA, UM PRESENTE, UMA MEMÓRIA
DE UM PASSADO PRESENTE QUE RAPIDAMENTE SE ESVAI NAS VOLTAS DE UM MOINHO,
QUE TRITURA OS SONHOS MESQUINHOS E REDUZ O EGO A PÓ.
EM REPOUSO SOBRE A MOBILIA SAPATOS DIVERSOS, UM ESPANADOR QUE SE ENCONTRA PERDIDO
EM UM CONTEXTO INADEQUADO.
LIVROS, PERFUMES, ROUPAS, DINHEIRO, BÚSSOLA, RELÓGIOS, JÓIAS, CREMES, RECHEIAM O ARMÁRIO AO LADO.
O HOMEM NEGRO E COMPLETAMENTE NU CONTINUA A RONCAR,
É TÃO INTENSO QUE IRRITA QUEM COABITA O MESMO ESPAÇO
OS CHINELOS EXTRAVIADOS COMPLETAM A DESARMONIA DAQUELE ESPAÇO DISTO HARMÔNICO.
O SONO SE FOI, NA MEMÓRIA AS LEMBRANÇAS QUE VÃO ALÉM DOS CINQUENTA TONS DE CINZA.UZIA
AS CORES DAS DORES E DAS EMOÇÕES VIVIDAS TRANSCENDEM OS TONS DE CORES CONHECIDAS.
UM BARULHO SINISTRO PERTURBA O SILÊNCIO DAQUELE MOMENTO.
DO OUTRO LADO DA JANELA UM HOMEM QUE CHEGA AOS PRANTOS, MAS QUE EM FRAÇÕES DE SEGUNDOS TUDO SE CALA.
AO SOM DE UMA TRILHA SONORA NATURAL, SE ESCUTA OS GRILOS A CANTAR, CACHORROS A UIVAR, CORUJAS,O.
MORCEGOS E MURIÇOCAS A MUSICALIZAR VERSOS DESCONHECIDOS.
NADA PERTURBA TUDO CONSPIRA PARA INTITUIÇÃO DE UMA ARTE QUE GANHA FORMA ATRAVÉS DE UMA CANETA COMPACTA,
SOBRE AS FOLHAS VELHAS DE UMA AGENDA ENCONTRADA NO LIXO NO INÍCIO DA DÉCADA DE 90;
QUE ATRAVÉS DA INPIRAÇÃO E TRANSPIRAÇÃO DE UM INTERPRETE DA VIDA, AS PALAVRAS AVULSAS GANHAM FORMA.
CONQUISTAM A ETERNIDADE.
UMA ETERNIDADE DESEJADA, NÃO PARA SATISFAZER O EGO, COM O ALIZAR A VIDA E OS PRAZERES
MOMENTÂNEOS VIVIDOS PELO HOMEM.
UM RABISCO.
A MÃO QUE DESBRAVA AS VASTAS LINHAS, DAQUELE LIVRO DE ANOTAÇÕES, ERA INTERROMPIDA PELO VIBRAR DE UM CELULAR.
O MESMO TRAZIA A SEGUINTE MENSAGEM: BOA NOITE, MEU AMOR" ERA A FLOR AMADA, A MUSA QUE INSPIRAVA
E DESEQUILIBRAVA O RACIOCÍNIO DE UM ARTISTA EM FORMAÇÃO.
AQUELA SIMPLES MENSAGEM SEDUZIA, EXCITAVA, PERTURBAVA A CONCENTRAÇÃO DAQUELE ARTISTA QUE OBJETIVAVA CONCLUIR A SUA OBRA.
"AI FLORES DO MEU VERDE PINO...MEU DEUS E EU!"
O CORPO DESNUDO JÁ CANSADO DEIXAVA A ESCRIVANINHA, SE REDENDO AOS ENCANTOS DAQUELA CAMA FRIA.
OS OLHOS SE SENTIAM PESADOS, UM VENTO GELADO INVADIA O QUARTO, O HOMEM NEGRO CONTINUAVA A RONCAR.
HAVIA PASSADO DUAS HORAS, DESDE OS PRIMEIROS RABISCOS TRANSCRITOS NO VASTO LIVRO DE ANOTAÇÕES.
OS OLHOS COMEÇAVAM A SE TURVAR A CORTINA BEGE SE MISTURAVA COM O BRANCO DA PARERE.
MORFEU ADENTRAVA O QUARTO, É CHEGADA A HORA DE SE ENTREGAR AO MUNDO DESCONHECIDO DE SONO.
SOB LUZES BRANDAS, O CORPO NU E ESTIRADO DE UM ARTISTA QUE PROFUNDAMENTW DORME AO LADO DE SEU AMANTE, O SEDUTOR QUE INSPIRA E ENSINA A ARTE DE VIVER AO LONGO DOS SÉCULOS.
OS DOIS ADORMECIDOS UM DO LADO DO OUTRO,
A CENA ....continua

escrito por Dhiogo José Caetano